Retroativo

Recomeço por entre cemitérios, lá estão meus professores soterrados , grandes vermes que além da terra consomem a vida. Névoa , como me deteriora , eu que já fui belo agora sou traços e fiapos. Vermelhos são os olhos, eles vêem além do amanhecer, desbrava o horizonte e como tudo é de repente , já sou o mesmo, antes que costumava mudar, hoje na morte tenho o nada, tudo aquilo que procurava. A confusão em meio instinto , nada penso, tudo imagino, falsa tensão da minha voz, que quando acordo mostra a verdade.

É tudo um sonho.

Somente o Caminho

Corro em direção ao sem fim, pois somente quando morro no caminho sei que tentei , onde a fome e minha amiga, digerindo todos os preceitos errôneos que um dia absorvi. Qual via vivo não faz diferença, o sol que me nutri ama a todos, de tolo so tenho oque aprende sozinho, caminho do sabia e sempre...

Ja descobri tão longo que não , pois o tempo ainda e regra nessa dimensão. 

Isso não tem sentido.

Isso não tem sentido.

Destrincho , mente , corpo e alma, na esperança de abafar o ruído que corrói um cenário pintado do azul em tons ásperos. Seja o faro do ser inconsequente, me guio por entre estatuas. Verdadeira ela, esta repleta dos mistérios que não acompanho. Virando o avesso, onde tudo esta de cabeça para cima, vejo o clima solido e repleto de compaixão , além de filas para degustação de misérias alheias. 

A Arte do Lixo

Bocas,bocas e bocas, não se cansam de cabeças ocas que as preenchem ? . São elas que o fazem parecer estar com o anus na face, pois quando não botam merda, vem um pau e arrebenta tudo. Engolem somente para deixar entalados, vomitam em lugares errados, se e para despejar tanta baboseira porque ainda falam ? .

 A arte de viver no silêncio e aquela que compartilho, entre os fones de ouvido e minha consciência o ouro esta no ritmo, nele que me mexo ate um infinito. Bocas que me constroem outras me destroem, prefira ter ficado dentro que fora, para uma realidade outrora tão desnecessárias.

D.

Eis no que as transformo

Cada palavra contém uma vida, quanto mais perto estamos delas menos podemos vê, somente de longe enxergamos os autores desconhecidos que a deram vida. Elas como todos os bons frutos, assumem as bênçãos dos pais , se desenvolvem segundo sua natureza, para gerar as sementes. A quem pense que toda árvore já foi pequenina e que livros começaram de ínfimas descrições.

Aos Âmagos dos antepassados

Verdade em riscos, mentiras em sorrisos e belas máscaras, será que aquilo que os artistas de florença desejavam captar quando te fizeram, será eles não possuírem mais modelo de dissimulação. Garoto , desistas, teu corpo te denuncia, tuas razões podem ser desconhecidas, mais teu exterior tem falhas, teu ser é incompleto. Ao menos peço que seja sincero essa noite, assim poderei te ajudar a achar o caminho para casa.

Ao Caos a Luxúria ou o Nada

É a dor que me move, enquanto minha mente tenta esquece-la, permaneço amargurado. Vazio e solitário, dizem as más línguas, pois as boas servem ao meu prazer, triste a quem nunca conheceu minha maldição. Demônio ? Decerto não, sou um dos males mais antigos ao testamento, pois foi de meu prazer que nasceu a humanidade, quando a carne com carne era pura e homogênea vontade de evoluir.